SI ALGUIEN

Si alguien puso alelíes
en su mistongo sendero
fue el oriente de su canto serenata/
lágrima de sal que encurdela
cuando tosca camina yiro/pena/
percanta abandonada de jazmines.
Es un beso amanecer
culpable de una esquina.

Si alguien pudo maniobrar
pasiones nuevas/
variar dolores por augurios/
producir un anochecer con soles
sin farol/sin tristezas.

Ese alguien fue el misterio/
un encuentro/un volar golondrina
hacia un puerto obelisco
con señal de bandoneón
-de nota errante de violetas-

Ese alguien vagabundo/
acantilado/pendiente/oleaje
que transmuta paisajes
suelta lumbre/nieve/viento
para recrear el amor en la palabra.


Elisabet Cincotta
DERECHOS DE AUTOR RESERVADOS

ES HORA

Que al fin es hora de mirar el sol naciente
sin importar si es este u oeste.
Preparar el telar con finos hilos
y armar un poncho de sueños/realidades.

Que ya es tiempo de vencer algún sendero.
Trocar por mieles el acíbar.
Sospechar que algún polo subyace
entre tango y melodía.

Anocher sin tiempo y geografía
ni simular encuentros ni pasiones.
Caminar Almagro/
rueca/flecos/boliche y un suspiro
donde quede el descanso entre tus manos.

Elisabet Cincotta
DERECHOS DE AUTOR RESERVADOS

ENTRE BRUMA

Entre bruma/tedio y añoranzas
el día se hace viento en la palabra.
Derrota algún recuerdo
en silencios/curda/tiento/
estaño/humo de cigarro.

Entre llovizna la humedad
pone grises en la zozobra.
El pensamiento camina
y el reloj permanece inerte.

Entre el frío del invierno
hay renaceres que pueden permanecer
casi virginales -sin viciarse
con la frase hiriente- ni mojarse
de garúa en Buenos Aires.

Entre cueca y tango la piel
se eriza de nostalgias.
Los jacintos florecen tras la ventana.

Agosto no duerme/
no se ensaña con latidos
exacerbados de orgullo.
Vibra con el verso -que es poema
al cruzar la cordillera-
para acuñar de sentidos los tantos
entre arrullo de noche interminable.


Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

ASÍ EXACTAMENTE

como el amanecer del invierno
se cuela por los poros/
la soledad de dos por cuatro
llueve nostalgias

así como renunciando al ocaso/
a la delgadez/al fracaso
la música se transforma
en ilusión y el beso en melodía

Así exactamente

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

ANDANADAS

Andanadas de lágrimas
borronean los puntos.
Las comas sueñan ser motivo
para iniciar un sendero de asfalto
donde Medrano y Corrientes amase
un nuevo encuentro.

Vacía la pluma, vacío el tintero.
Una esquina vacía de pensamientos
aunque por ella transiten cuerpos.

Un ocaso corona el cielo.
Al lado de la soledad
se sienta una sombra pasajera
para doler recuerdos.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

NADA

Y como nada se fue
-orillando noches por Barracas-
Desapareció titilando charcos.
Sumió esperas.
Lamentó agrestes partidas.
Decidió marcharse -con su orgullo
y su altivez errante-
sin poder encarcelarla.
Sucumbió al intento.

Ella ya sabía/
no es fácil oler a pampa
cuando el hielo andino
aprisiona menesteres de añoranzas.

Ella comprendió la huida.
No pronunció palabra.
Él no barajó el gesto de libertad
que ella regalaba.

Él al sur del sur/
ella al sur del Riachuelo.
Ambos en la nada.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

PARA QUÉ

Para qué romper añicos
si ya están rotos,
dormir sedientos de olvidos
el insomnio de la pérdida.

Para qué llorar rincones de pasado
si ya nada será igual.

Para qué caminar desnuda
en un día de lluvia
si la gota fría no congelará
el recuerdo.

Y vos...
y yo...
estaremos en el mismo bar
con el mismo café, sintiendo aquello
que ya no es.

Tenés razón, che... para qué

Elisabet Cincotta
23/07/2007
derechos de autor reservados

PEDIDO

Y quién te dijo que no te quiero si le das a mi etapa última, vuelta de tanta andanza sin motivo, la sonrisa . Si le pones negrita de calor, sentencia de vino-brindis a las letras que se deslizan con premura por las calles de un Buenos Aires, siempre gris, pintando de azules cada esquina, luciendo berretines de miradas, vidrieras reflejos de ilusiones, tacto entre manos que hablan el primitivo lenguaje gestual donde no se puede mentir al sueño que renace desde las vísceras íntimas del sentimiento.
Y quién te dijo que no te quiero por dejar que tu alma errante no ancle en un puerto. Vuela... sólo vuela y escribe la historia de este amor antes que amanezca.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

ME GUSTA II

me gusta la mixtura
de sudores en el cenit/
el incienso de quereres
cuando el sol se pone
y en la noche el gozo de los cuerpos

me gusta la arena y las olas
que ondulan el silencio/
los suspiros de placeres
y la pasión que enciende
el encuentro suburbano
en una esquina sin recuerdos

me gusta el abrazo obsceno/
la mano que juega desafiante
y el beso interminable
que deja sin aliento

Elisabet Cincotta

derechos de autor reservados

DEL TANTO

En la Capital del tanto
extrañó tanta poesía
Allí hubo un sueño
entre obreros, mineros
y calles de adoquines.
Extendió los brazos en espera
siempre por amor en el silencio.

En la Capital del tanto la vio
-y lo jura-
bailar un tango
-pollera al viento-
entre arenas y sollozos.

Tanta fue la perspicacia
de los sones
que más de un malevo
confundió la capital en el mapa.

Ella danzó dejando estelas,
él de tanto amar bebió su vino
y se sentó en la playa a soñarla.


Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

SÁBADO

ABROJITO II

Con miradas, sin palabras,
alientos y remembranzas
pego mi cuerpo a tu cuerpo.

Esta noche no habrá distancias
mis sábanas violetas lucirán
flotantes al viento .
Seremos uno...
pollera de lino-tajo-luna-misterio.

Mi mano hablará del deseo,
jugará paciente en tu cuello.
La tuya, seguirá cadencias
meciendo mis caderas.
Cerraré los ojos
sentiré los besos.
Habrá encuentro-
un hoy de tango, bulín,
vitrola y ayes placenteros.

Esta mina quiere amarte,
se deja en silencio.
Mañana será después...
Bailemos

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

ABROJITO

Recordé una película antigua que me había impactado "Danzón" y como no podía permitir que ese tipo, mi tipo, hubiese partido fui cada sábado al bailongo para tratar de hallarlo.
Muchas noches de planchar en la mesa con la ginebra por compañía, no podía bailar con nadie ya. Ese hombre era el hombre, el tango, el motivo.
Demás está decir que recordar su perfume, su aliento y el juego de su mano en mi cintura recreaban todo un jardín primaveral en mi cuerpo. Pensarlo era navegar por las quebradas del deseo, la magia del amor sin palabras, la sensualidad de la danza hecha materia.
Buscar la figura, los ojos era un objetivo del que no podía apartarme.
Las chicas me cargaban, me decían a qué iba si no bailaba.

El quinto sábado... estoy a punto de desistir. Alguna lágrima rebelde empieza a correr por mi mejilla cuando decidida me paro para irme.
Otra vez El abrojito... vino hacia mí su perfume, su mirada, su agarré de hombre, el poder que hace sentirse embriagada de mares, cielos, amarillos y verdes. Suspiro me refriego los ojos secando esa gota de sal llena de tristeza.
-¿Se acuerda? Nos debemos una, creo. ¿Bailamos?
Mi corazón da un vuelco, sé que estoy roja. Me dejo llevar a la pista. Un aroma a mujer enamorada satura el lugar.
Ya no habrá nada en el debe.


Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

BAILE

Él se acerca. Lo veo, no distingo su rostro, sólo la silueta esbelta, erguida y campaneante.
Lo presiento buscando una noche acompañada. Ahora veo sus ojos, me mira, no puedo sustraerme a cierto encanto sensual que deja estelas.
Observo el salón, el piso, las figuras, el humo gris de la penumbra.
Su mano me toma, no me resisto. Proclamo bandera de tango cuando su mano dirige el baile. Somos dos por un instante, uno por la eternidad del ritmo. Ambos sentimos la música, garabateamos imágenes, la melodía nos penetra, auguramos placeres silenciosos. La cadencia se hace lustre entre baldosas. El bandoneón nos llora ausencias, nosotros presentes, hoy rotamos la historia.
Soy pieza maleable en sus manos, me dejo, me venzo, su respiración me vence, me acompasa. Si en este momento me hablara nada retendría mi hacer, sumaría mi cuerpo a su cuerpo.
Los últimos sones, nos separamos miro sus ojos, espero su mano. Me guía hasta mi mesa y se va... no lo puedo creer... se va.
Arranca la orquesta, El Abrojito, espero su llegada acalorada, renacida de tantas soledades, embebida de nostalgias para compartir en alguna cita, una cita entre brazos y pasiones, deseos, perfiles nocturnales y ojos melancolía.
Nada, allá lejos lo vislumbro. Un tipo me pide bailar como antaño... y bue, hago tripas corazón y aceptó.
Otra vez la soledad, él se fue a la barra, y yo como una tarada mirándolo de reojo a la vez que intento que mi pareja no me pise más.
Vuelvo a la mesa. La puta madre... milonga, desde aquí lo veo romper baldosas, cómo baila este hombre, podría estar toda una vida a su lado.
Pero como dicen los pibes ya fui.

Elisabet Cincotta
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ME VESTÍ

me vestí de rojo

rojo los zapatos
roja la bufanda
y más que roja
carmín la falda
mis labios rojos en la espera

salí a buscarte
por la calle azul de la esperanza
rojas mis lágrimas
sangre en la ausencia

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

SIEMPRE LA LLUVIA

Siempre la lluvia
golpea momentos
tibieza húmeda
abrazo en la oscuridad

los ojos dorados
...................presienten deseos
...................enloquecen pasos
...................arremolinan figuras
...................penetran espacios
...................viven en el jadeo
...................derriban pasados

las violetas aroman el lecho amante
cada gota despliega cadencias
las bocas beben de la melodía el canto
y los cuerpos fluyen
....................levitan diáfanos

la lluvia ignora los reflejos
donde dos siluetas vibran con los años

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

INVENTO

invento un rostro/una mirada/
una seductora palabra/
algún despertar entre sábanas
del recuerdo/
un abrazo placentero

imagino caminar acompañada
-sin testigos-
y soy transeúnte de vidrieras/
soplo de gramilla en la vereda
pienso tu cabello renegrido/
el acento que te signa

el asfalto me devuelve
más que brisas
-figura de cuecas/
un pañuelo jueguero/
el ombú de Lezama-

dos nombres/una curva/un empedrado
de tangueras imágenes inventadas.
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Elisabet Cincotta
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UNA ESQUINA MÁGICA

Una esquina silenciosa
donde pasan los noctámbulos sensibles.
Corazones perdidos entre sueños de esperanza
y olvidados en el tiempo sin razones.

Una esquina sin farol ni sufrimiento
donde no hay chorros que roben almas
o desdeñen puertos.

Un hombre aparece caminando
yerto el cuerpo por la melancolía
y se cruza con la mujer nostálgica
que espera una mano amiga que sonría.

Casi ni se ven, ni se observan,
no hay frases sólo ojos que se miran,
sabedores del misterio de la vida
inician el encuentro en esa esquina.

Lo que más los asombra
es el etéreo sentimiento
intangible de la cita que surge
cuando ellos por mágico designio
aparecen cada día en esa esquina.

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Elisabet Cincotta

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RESPLANDOR

Resplandor

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............................Sombra ligera, al resplandor
............................de los candiles, las trenzas largas,
............................la boca en flor
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...........................Buenaventura Luna

El estío trajo aires del Pacífico
-en un oriente mediterráneo-
Imaginó la mirada -césped en sus manos-

Atrapó de besos el talle/
el atardecer/la penumbra de los años
y ese saber qué despiertan los milagros/
el encuentro no buscado

Un rozar -de cuerpos- imperceptible
y los ojos que observan -sin mirarlo-

Ella llegó sin proponerlo/
juega sin querer -con aroma a tango-
con movimiento sur de Riachuelo
arremete como arrabal
-seducción de barrio-

El resplandor de candiles augura
que el portal espera la silueta
Se enamora de su boca en flor

Ella -invisible a los brazos/
presente en la ausencia-
es hilo/llama/percal/
canto/palabra que sinúa
la garúa donde él depositará el poema


Elisabet Cincotta
14/06/2007
derechos de autor reservados

ALLÁ

Allá donde la brisa duerme suspiros
y el tango resuena entre las ramas.
Allí donde todo empieza
el sol broncea la esperanza...

Tan lejos, tan distancia
la pluma se hace palabra
y la palabra, poema.
El mar ondea pasados,
los pies -plantas sensibles-
apuran su paso.
Un trovador de figura exánime
atormenta notas.

La melodía, ay la melodía
gira contornos, humedece paisajes
y en la inmensidad solitaria,
donde el murmullo es ruido,
ella pasea su melancolía.

Elisabet Cincotta
05/06/2007
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