APRENDÍ

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Aprendí a amarla una tarde
entre rostros enjutos de protesta.
Lamentos de cenas sinsabores,
cansancio de niños y de escuela.

Ella habla con su soledad a puerta abierta,
el reflejo la mira sin censura.
Agobia la exigencia sin rejas
domina el sollozo de su "suerte".

Aprendí a amarla entre tinieblas,
desesperaciones y tristezas.
Más la amé, esa mañana,
cuando rompió reglas
y salió a buscar su vida
entre playas, sol y vino griego.

Aprendí a no hablar con las paredes,
a besar el día y sostener la madrugada,
caminar de frente, ser yo ante el espejo,
abrazar a la sombra y remontarla.


©Elisabet Cincotta

SOLO QUEDA

Solo queda enaltecernos

derribar murallas

socavar el día

mirar el espejo

descubrirnos
saber que fuimos

que siempre fuimos

si el encanto tiñó oscuridades

obscenos refugios para la mentira

quebrar el hechizo maligno

es necesario

ofrendar mariposas luces de verano

calzar en el grito la talla alegría

más tarde el olvido ceñirá

la cintura de la memoria

es inevitable

que solo quede de nosotros

el embrujo de haber sido palabra

©Elisabet Cincotta

SERENATA

En esa serenata ante la luna
hubo un sueño perfecto, bien amado.
Fue esa sintonía, como ninguna,
la que unió aquellas voces sin pasado.

Y fue melodía, desde la cuna,
quien rompió el silencio en pasos alados,
noche sin reparos. Ella, sólo una
mujer que lo admiró desde el estrado.

Desde allí se suma al tardío llanto
de amaneceres lúgubres, recuerdo,
y es que alteró su vida con el canto.

Ella apenas el suburbio del cuánto.
Ilusión, mixtura, cruel tiempo lerdo
conjura soledad con amaranto.


©Elisabet Cincotta

SI YO TUVIERA ALAS

Si yo tuviera alas
sería mariposa circundante
de jazmines, madreselvas
y alelíes.

Jugaría azul en la vereda
del jacarandá que tapiza la palabra.
Flotaría libertad, tesón
y coherencia para brindar
por la paz.

Si yo tuviera alas zanjaría diferencias
para hermanar tu pecho con el mío
y sellar en manos cálidos mensajes
que auguren a la vida.

©Elisabet Cincotta

FELIZ COMIENZO DE 2010

PARA BAILAR EL TANGO

Para bailar el tango
se deben doler esquinas
suspirar por el funyi y las polainas
llorar el desencanto
humear guitarras y bulines
mirar a los ojos desafiante
acomodar las caderas
dejarse llevar por la mano
que ajusta su calor a la cintura
y llorar bandoneón de pura curda

para bailar el tango hay que soñar
noches de amante
insinuar la vida en cada paso
embriagar el corazón con los compases
sufrir nostalgia en el estaño


©Elisabet Cincotta

EL GRITO Y EL MURMULLO

el sonido divisa los silencios
esconde la ruta del pasado
embebe de ternura el pensamiento
cierra los ojos
guarda el llanto

nutren el grito y el murmullo
recuerdos que aparecen sin permiso

saben que atrofian el presente
sin embargo permanecen

la luz del día huele a tierra
al fin no habrá sorpresas en su mente


©Elisabet Cincotta

FALSÍA

Inventan trayectorias, hablan de genios que no conocen y los llaman: mis amigos.
Forman una elite cerrada y resistente donde todos llevan como insignia al esnobismo, arte post arte, desprecian el alrededor que intenta lograr allí un puesto. Mas son laberintos de falsía, intrigantes entre sí, vigilantes de sucesos, ambiciosos sin barrera aunque a veces la farolera tropiece y pierda el ascenso.
Y así están camino a la mentira entre rincones rococó de alguna fama que, ficticia, les dé aplausos magistrales.

©Elisabet Cincotta

A MI ESPALDA

A mi espalda el tango
susurra cumparsita,
violín y piano.
Aunque me aparte,
en este bar de punks
y trajes blancos,
su melodía, desde
el televisor, me avista,
y retumba acordes
cuando los ebrios del estaño
humean el faso de los sueños
y sollozan lágrimas nostalgia.

El tango duerne,
entre mis manos,
mientras busco el sol
y contorneo el chan-chan
de sus caderas.

©Elisabet Cincotta

BREVES

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el trino llamarada de sol
despierta la esperanza

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permanece

se mira

emprende el vuelo

nada la detendrá

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sin temor

con la mirada puesta en la lejanía

el camino se llena de victoria

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Y ser ventana
donde el sol se instala
y el nuevo día
augura tus cálidas
palabras

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Quizás los pájaros huyen con la pena
de una mujer desnuda que sueña.

Quizás llevan a la invisible
y la trasforman en poema.

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ella observa
siembra girasoles
se viste con pétalos

nace la palabra

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desde nuestras pieles
el latido es el mismo

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Y esa brisa
que bordea seres y cosas
se aproxima a nosotros

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calla
aún así permanece
desde lo auténtico

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©Elisabet Cincotta

ERES II

eres garúa
gesto
paz de pensamiento
luz en el jardín umbrío
de tantas soledades

eres mi dos
en esta tarde-viernes
sin sol y sin lamentos

eres tango
que asoma en ventanales
para susurrarme
"y todavía te quiero"

©Elisabet Cincotta

MANOS

Manos ajadas

manos de pañales
mamaderas
surcos
y semillas

manos jardineras
cesped de verano
amasijo leudante
canela y pico

manos de pintura
de paredes y ventanas
marcos de miradas

manos destruídas

manos de caricias
de adiós sin despedida
de noche virginal
de sucesos
de pañuelo
rocío de la muerte

manos agrietadas

tierra donde florece la sonrisa
y se siembra la palabra

son mis manos la gloriosa costumbre de la vida

©Elisabet Cincotta

¡BASTA!

Basta de ser espejo de otro rostro,
caminar sonrisas y disculpas,
hender las manos con explicaciones.

¡Basta ya! -digo-
cuando ponen por delante
palabras nunca dichas
o emergen desde un nombre ajeno.

¡Basta!
de críticos perfectos
que eruditan signos sin sentido
y engendran falacias a los vientos
con la certeza de ser indestructibles.

Basta de míseros aullidos,
de la insana relación del silencio,
de soportar al egoísmo
que denigra y compromete.

Basta de ser este reflejo,
de gritarme,
......ordenarme,
...........exigirme......sin efecto.

¡Basta!
¡que mañana es hoy!

©Elisabet Cincotta

SI ES LA PIEL

..........................................."Esa luz, plena del encuentro,
.............................................debilitándose, aún brilla"
.....................................................Oscar Galante

Porque fue encuentro,
pactado sin palabras,
tenías que saber si era piel
la llamarada que fijara
brillantez en el furtivo
roce de miradas.

Vibró la noche enceguecida
y tras ella el amanecer
develó misterios entre almohadas.

Luego ya no estaba el susurro
ni la lumbre.
Me fui entronizando la mañana.
Más allá el sol del tiempo descubre
el pensamiento de la calidez
que aún mi mano guarda.

Elisabet Cincotta

derechos de autor reservados

NO TENGO

No tengo la palabra.
No la tengo.
Renuncia la pluma al tintero,
aparta sollozos y no nace,
ni siquiera en el sur del pensamiento
halla el aliento necesario.

No aparece la palabra
ni ese desproteger la melodía.
No curte hendiduras,
mente huidiza.

Escapa de mí el verbo que insinúe
rasgos de memorias y olvidos,
es llanto sin lágrima que acuña
este andar desahuciada sin poesía.


©Elisabet Cincotta

derechos de autor reservados

MIS MUERTOS

Mis muertos a veces asisten a la mesa
oyen mi poesía
permanecen en los sueños

no envejecen

son historia cotidiana

en la llovizna se perciben
danzan la alegría del malvón

en el rocío sus lágrimas
pasean vidrieras de tiempo

en la escarcha de julio
abrigan mi frío

son mi pertenencia

mis muertos y yo
siempre dijimos nosotros


Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

LUCIRÉ

redondearé tus bordes eternos
bordaré punto cruz las heridas
seré nómade de profundidades
y sedentaria de tu estilo

emulsionaré el cuerpo con mieles
-maduro andar sobre las pupilas-
arrinconaré paisajes de luna/
perfumes de mares/
silencio de arena

cerraré un libro añejo
beberé vinos de mi tierra
luciré -caballero sin nombre-
el atavío de amor que nos unió algún día

y allí en la perfecta cima
con un no menos perfecto arco iris
rendiré honores a aquello que fue
y que -a pesar de ambos- persiste

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

DIVAGA

Hay ojos miel en campos de recuerdo,
brisa primaveral en un mayo ceñido de estrellas,
calidez en la mirada.

Sostener el amor entre rupturas de rutina.

Divaga la mente por tu rostro.
La pena huye en esta noche con aromas:
sinfonía de nostalgia.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

DÍAS

Hay días, como este, en que se agrupan los recuerdos, la memoria fluye y los por qué sacuden el pensamiento.

Días en que la irremediable acción cambia el producto, ya no existe el amor que hubiese vencido los sin respuesta.
Días soleados cuando un horizonte otoñal desvela veredas en ocres. Días sin grito, ausentes de llanto.

Hay días, como este, donde se ha perdido la oportunidad de amar de nuevo... ¿sólo por amor o cobardía?

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

QUÉ ASOMA

Qué asoma la madrugada
sobre laberintos mustios.

Qué día perpetua lontananzas
si un suspiro evade la nostalgia del azul.
El cielo austero envidia la pollera
que duerme en la silla
-en la almohada descansan sueños-

Ella observa guirnaldas de ilusiones
que mecen estrellas a lo lejos.

Qué respira la fragancia
del sudor inexistente
si al tantear sus manos
ásperas el sol enmudece.

Allí está al borde de la huella
sumida en amores que no fueron.
Ve amanecer. Con lúgubre sonrisa
besa el rocío en despedida.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados